Jean Ferrat... au bout de son âge

Un adieu ému à Jean Ferrat, encore un, des grands de la chanson, des vrais, qui s'en va... Tous, un par un, une par un plutôt, nous quittent en nous laissent un peu orphelins, c'est comme ça, même si ça fait violons tristes et trémolos de dire ça comme ça... De tous les chanteurs, compositeurs, musiciens qui m'ont faite, de mes compagnons de route complices et maîtres de la génération des parents, il n'en reste plus beaucoup de vivants, vivantes... Et ma jeunesse en musique c'est beaucoup Brassens, Léo Ferré, Barbara et Ferrat, entre autres...

Jean Ferrat, le chanteur engagé, intègre, ami des poètes et de la nature, c'est La Montagne, Aimer à perdre la raison, Que serais-je sans toi, Potemkine et tellement de chansons que j'ai tellement écoutées (et chantées avec les copines):

Voici La Montagne: http://www.youtube.com/watch?v=8fttmxcVJZc , sur 33 tours...

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Je vous joins aussi le lien pour l'article du journal Libération (Libé pour les intimes!): Jean Ferrat s'en est allé: http://www.liberation.fr/culture/0101624361-jean-ferrat-s-en-est-alle.

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Et encore ce poème, Au bout de mon âge, de Louis Aragon, auquel il avait donné sa si belle voix:

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Au bout de mon âge

Qu'aurais-je trouvé

Vivre est un village

Où j'ai mal rêvé

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Je me sens pareil

Au premier lourdeau

Qu'encore émerveille

Le chant des oiseaux

Les gens de ma sorte

Il en est beaucoup

Savent-ils qu'ils portent

Une pierre au cou

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Au bout de mon âge...

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Pour eux les miroirs

C'est le plus souvent

Sans même s'y voir

Qu'ils passent devant

Ils n'ont pas le sens

De ce qu'est leur vie

C'est une innocence

Que je leur envie

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Au bout de mon âge...

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Tant pour le plaisir

Que la poésie

Je croyais choisir

Et j'étais choisi

Je me croyais libre

Sur un fil d'acier

Quand tout équilibre

Vient du balancier

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Au bout de mon âge...

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Il m'a fallu naître

Et mourir s'en suit

J'étais fait pour n'être

Que ce que je suis

Une saison d'homme

Entre deux marées

Quelque chose comme

Un chant égaré

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Au bout de mon âge Qu'aurais-je trouvé Vivre est un village Où j'ai mal rêvé.

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À bientôt, Muriel (et une pensée vive pour mon père)